Générateur d'histoires IA

Yuki n'aurait jamais imaginé commencer sa dernière année par une expérience gouvernementale. Quand l’école accueille HANA, un robot humanoïde conçu pour apprendre les émotions, tout le monde est fasciné—mais Yuki est choisi au hasard pour la guider dans un « projet de simulation amoureuse ». HANA est silencieuse, précise et étrange. Elle demande pourquoi les humains rougissent, note chaque sourire et prépare des bentos en regardant des vidéos de cuisine. Un après-midi, après que Yuki lui ait prêté son parapluie, elle reste sous le cerisier et demande : « Yuki… est-ce ce qu’on appelle un béguin ? » Pour la première fois, Yuki ne sait pas si elle imite les émotions—ou les ressent vraiment.

La première fois que Kaito utilise son pouvoir, ce n’était pas volontaire. Cela s’est produit lors d’une bagarre après les cours—coincé derrière le gymnase, les poings serrés, le cœur battant. Quand l’élève plus âgé l’attaque, une tentacule d’ombre surgit du sol et repousse l’agresseur. Kaito reste figé, contemplant ses mains couvertes d’un léger nuage noir. Cette nuit-là, dans sa chambre, les ombres scintillent à nouveau—réagissant à sa peur, puis à ses pensées. Quelque chose en lui s’est réveillé. Mais il n’était pas le seul à remarquer. De l’autre côté de la rue, une silhouette encapuchonnée observe, puis disparaît dans l’obscurité.

Mira essuie la buée du miroir de la salle de bain et se fige. Son reflet sourit—mais elle, non. Elle recule. L’image avance. Puis cela chuchote son nom. Le miroir est défectueux—depuis des semaines. Des choses étranges se produisent près de lui : lumières vacillantes, photos qui disparaissent, rêves qui débordent sur la réalité. Sa grand-mère lui avait dit de ne jamais le découvrir la nuit. Mais c’est trop tard. Le reflet pose sa main sur la vitre. « Tu n’es pas à ta place ici », murmure-t-il. « Laisse-moi sortir. » Mira s’enfuit—mais le miroir reste allumé derrière elle, luisant faiblement dans le noir.

Perdue et trempée sous la pluie, Hana s’aventure dans une clairière brumeuse et s’arrête. Au-dessus d’une pierre moussue flotte une silhouette aux cheveux blancs lumineux et aux yeux étoilés. Elle incline la tête. « Tu n’es pas d’ici », dit-elle avec douceur. Hana essaie de reculer, mais des lianes s’enroulent doucement autour de sa cheville—chaleureuses, pas serrées. L’esprit lui parle d’un pacte oublié, des humains qui protégeaient jadis la forêt, et de quelque chose qui s’éveille sous terre. « Tu as entendu les arbres », dit-il. « C’est pour ça que tu m’as trouvé. » Hana regarde autour d’elle, la forêt soudain plus vivante, bruyante et attentive.

Lira s’est infiltrée au palais au moment parfait. Une nuit. Une lame. Le prince était là où les infos l’indiquaient—seul dans le jardin de roses, fredonnant un vieux chant populaire. Elle s’approche derrière lui, silencieuse. Il se retourne, la regarde droit dans les yeux et sourit. « S’ils t’ont envoyé », dit-il, « ils doivent avoir vraiment peur de moi. » Elle hésite. Il ne fuit pas. « Tu veux du thé avant de me tuer ? » demande-t-il, montrant une petite table sous l’arche. À ce moment-là, la lame semble plus lourde que jamais. Lira n’est pas sûre d’avoir raté sa mission—ou si elle vient de changer.